Logroño martes 18 de agosto de 2026 Entre negro y blanco, hay una gama grande de grises
—Hola, Maite, ¿qué tal estás hoy? ¿Cómo lo llevan los padres?Mientras el hombre hablaba, con un trapo y un cepillo comenzó a limpiar la lápida del pequeño panteón. Estaba justo donde las vistas, entre los árboles, se abrían al valle. Al mirar las fotos de su padre y su suegro, recordó su afición por el…
La sala era pequeña: una mesa contra la pared con dos termos de café, un paquete de pastas abierto y unos vasos de cartón. Una pizarra y un círculo de sillas esperaban a los asistentes al fondo de la habitación.La puerta se abrió con un chirrido agudo.El recién llegado miró alrededor. No era exactamente la…
El local era amplio, luminoso. Las mesas no eran grandes. Cubiertas con un alegre mantel y un pequeño y colorido adorno floral. Todo parecía limpio y ordenado.Un suave olor a lavanda flotaba en el aire. No era casual, alguien se había esforzado para que aquel lugar destilara tranquilidad.Recorrió con la mirada las fotografías de las…
El lipograma es una forma de escritura con restricción: un texto en el que se omite deliberadamente una letra. Esta práctica viene de antiguo, hay ejemplos griegos y latinos, pero fue el grupo francés Oulipo, quien los rescató y teorizó en el siglo XX. Este grupo fue fundado por Raymond Queneau y François Le Lionnais….
El sonido del teléfono resonaba en la oficina vacía. Los pocos muebles y alguna litografía colgada de las paredes no podían mitigar el eco.—Bruno Gutiérrez, psicólogo, dígame.—Me llamo… bueno, llámeme Álex, quisiera pedir una cita.—No hay problema, dígame cuándo le viene bien y miro mi agenda.—Me interesaría que fuera por videoconferencia; yo no puedo ir…
El hombre acercó la cara al cristal de la puerta; quería comprobar que no hubiera nadie en su interior.El rótulo de neón parpadeaba: «Vid o club Noc es de ohemia». Algunas letras habían muerto hace tiempo. Un cartel amarillento, pegado con celo en el escaparate, anunciaba el cese del negocio. Al entrar, lo recibió la…
La sala estaba llena cuando entramos.Doy un paso atrás.Mi madre me empuja.Nos sentamos en dos asientos vacíos.Son altos.Mis pies no tocan el suelo.Mi madre mira el vendaje.Lo aprieta. Ya no sangra.—¿Otra vez con los de la calle de arriba?No digo nada.—Siempre es lo mismo.—Ellos empiezan.—Y tú sigues.No contesto. Nos callamos.Me late la cabeza. Donde dio…
Esa mañana el pueblo estaba casi vacío, y no solo por ser un frío día de noviembre. Los pocos vecinos que había y los cuatro de la ciudad que se habían animado a venir, estaban casi todos en el bajo de Dolores. Hoy era el día de la matanza. —¿Y Venancio, no va a venir…
